Ponto de tempo
São onze horas. A noite caiu quase de supetão sobre o dia.
Moribundo, cansado e arqueado o dia não resiste e sucumbe perante a noite.
Adormecido, o dia, repousa no colo da lua luminosa. A luz dá lugar ao escuro, e a
palete de cores que pintavam o dia embotoa-se, agora, quase tudo é preto. A luz da
lua, insuficiente para iluminar a noite, recém nascida. A noite e a lua, juntas,
de mãos dadas dão lugar ás sombras.
As sombras, vão evoluindo lentamente á medida
que a lua namora a terra circulando em seu redor, tornado-se cada vez mais complexas. Há muitos anos que é assim. Um
amor platónico, quase impossível, quase Shakespeare.
Há janela do prédio de cor ocre,
o velhote fuma um cigarro vagarosamente. Deliciado. A boca ainda com o
delicioso amargo do café. Os olhos visualizando nuvens ternas de fumo que se escapam do
interior da casa do velho. O fumo sobe lentamente sobre a atmosfera quente de
verão, misturando-se lentamente com o invisível. Finalmente a nuvem de fumo
desaparece. A nuvem de fumo deixa de ser visível a olho nu. Os olhos, fixos no
horizonte.
A noite, enrolada em sons maiores, da bicharada. Algumas horas antes
os decibéis de loucos ofuscavam a melodia harmoniosa dos bichos da natureza. Os
ouvidos, sentados num harém de música. A língua seca, estala sobre o palato e
cospilha contra os dentes moldando o ar em vibração nas cordas vocais: - Afinal
também há natureza nesta cidade.
As mãos gordas, rugosas. Os dedos, tortos e
grossos, tocam e apertam o nariz gordo para o coçar. As mãos palpando,
sentindo, por fora da janela a correnteza húmida da brisa da noite. A brisa, um
momento, um ponto de tempo, corporal, mas só visível aos olhos das mãos.
O
nariz gordo, separando aromas do resto dos jantares e de mais qualquer coisa
que só se consegue cheirar durante a noite. O cheiro a qualquer coisa é o perfume da noite. O
cigarro está quase no fim, o velho, agarra com força o cigarro pelo filtro e esmaga a ponta contra o cinzeiro estéril poisado no parapeito da janela ,como
de costume. Este cigarro foi um ponto de tempo. Este ponto de tempo não passou de
umas passas de veneno. Este veneno é o cigarro, e a boca seca do vinho
entornado na garganta do velho. E sobre a mesa da cozinha.
Filipe, que belo texto. Leio e é como se engolisse o mundo e, dentro de mim, a cidade, a natureza, os cheiros as cores e os sons mimetizassem o sinto, o que sentimos... A exterioridade sentida em cada pormenor, compactando-a, separando-a exorcizando-a da sua existência sem sentido, tornando-a nossa, familiar e ao mesmo tempo estranha. Não sei se olhas imparcialmente e descreves desapaixonadamente o que vês, ou se na verdade é o teu vazio que se derrama sobre as coisas, deixando-as frias e nuas...
ResponderEliminarParabéns pela poesia das tuas palavras.